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        明磬尘笑着被他按着擦脸，等到乔拙擦完，又躬下身子往乔拙的唇上啄吻了一记，“你是甜的，真好亲。”

        乔拙别过头去，把沾了血的毛巾放到水盆里搓，低着头，闷闷地问道:“衣服怎么丢到地上了？”

        “突然变大把衣服撑坏了，就丢地上了。”明磬尘的语气里夹有一点点委屈，他从背后拥住乔拙，捏着白玫瑰的花梗递到乔拙面前，“我把上面的刺都剪掉了，不会扎手。”

        乔拙放下毛巾，用沾了水的、湿漉漉的手接过玫瑰，问道:“给我花干嘛？”

        “想你了，看到这花觉得和你像，便摘来了。”

        乔拙拿着花，不解地蹙起眉，“像我？”

        “嗯。”明磬尘应道。

        纯白的，不染纤尘的，一无所知的天真——这是明磬尘眼里的乔拙。

        “人怎么会像花……啊……小白？”乔拙还举着白玫瑰百思不得其解，明磬尘则已经揽抱住乔拙窄瘦的腰肢，把人整个儿提了起来。

        乔拙被抱到床上，明磬尘护着他的后脑，动作轻缓地让他平躺下来，然后自己半跪到乔拙岔开的腿间。

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