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        她回过神来，发现自己正扯着他的袖子。她已经扯了好一阵了，把那片衣袖r0u得皱巴巴的。

        “爹爹，”她问，“去年冬天那盘桂花糯米藕，您明明可以不必吃的。为什么？”

        他没有回答，只是把她面前那条被她翻得七零八落的鳜鱼端了过去，拿起筷子，低着头，一根一根地挑刺。他的手很稳，修长的手指握着竹筷，在鱼r0U上轻轻划过，便能把那些细如发丝的刺一根不剩地剔出来。

        “你真的不会吃不合时令的菜吗？”她又问，往他那边凑了凑，歪着头去看他的眼睛，“那有没有哪道菜，你一年四季都想吃？b如桂花糕？或者——”

        他的筷子停了一下，抬起眼皮看了她一眼。那一眼很淡，却让她把后半截话咽了回去。他把碟子往她面前轻轻一推。满满一碟子鱼的，没有一根刺。

        “吃鱼。”他道。

        “可是你还——”

        “食不语。”

        她气呼呼地夹了一块鱼r0U塞进嘴里，鲜nEnG滑口，不用嚼便在舌尖上化开了。

        她又夹了一块，又夹了一块，然后美滋滋地把碟子往他那边推了推。他没有动。她又推了推。他看了她一眼，才拿起筷子夹了一片送进嘴里，慢慢嚼了嚼。

        她把最后一块鱼r0U吃完时嘴角沾了一粒米，自己浑然不觉。沈恪放下茶盏，从袖中取出一方叠得整整齐齐的手帕。素白的绢布上绣着“恪”这一字，她觉得有些眼熟，想了半天才想起来那是跟他在书院门口递给她那条手绢一模一样的。

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