《关闭小说畅读模式体验更好》

        疏松的雪粒把声音全吸光了。偶尔有几声幼嫩的啜泣，属于最年轻的一辈，年纪最大的还不懂得哭有什么意义、又为什么要哭。而那些已经懂事的，从大人到孩子，没有一个在哭。

        缙云来西陵那年司危刚出生，他和巫炤看她长成小姑娘，知道她最怕疼。她也没哭，只是守在一个战死军人旁边，拿这副小身板给他挡雪，有时候低下头，凑近擦他脸上的雪粒子。

        死去的人单膝跪地，从位置上看是冲在了最前列，僵硬的手指锁着枪柄。倘若上天再匀他一口气，他一定会朝敌军再开一枪，再含笑咽下这一口气。他左耳上是一枚干净的红色耳钉——或许她死前下意识地拿左手抚摸过？但死了这么多西陵人，有没有这回事，哪一个人是经历了什么再死去，活下来的人都答不上来，他们只会这么说：他死了，怎么死的？战死的。他是谁？西陵人、我们的亲人、我们。

        缙云才认出她是嫘祖，司危又擦走一些霰子，露出那一弯镰刀似的笑：满足、痛快、杀气腾腾；还有一星遗憾，很薄。

        他一路赶来急出了汗，而这场雪让它们寸寸凉下去，钻进血管，结成了冰。

        缙云忍着半小时前忽然加剧的痛楚朝巫炤走过去，又绕到巫炤面前——其实他没法走过去，也绕不过去。

        鬼师似乎什么也没想，他仰着头，凝视顶上和他一样白雪盖头的石像。

        石像边有两棵枯树，头上也盖着雪，静得没生气。

        那声“巫炤”有没有喊出来，缙云当时并不能确定，它太轻了。

        但鬼师应该听到了，因为缙云隐隐听到他说：

        内容未完，下一页继续阅读