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        右方传来一记微响，他顾不上留意，只是死死盯着守卫乍然紧绷的下颌，生怕错失纤介之变。

        “我的名姓？早就忘了。更何况……”守卫冷笑一声，“我也不该有名字。”

        他喉舌同手足一般僵滞，一时无话。

        四下昏冥更甚，如浸于朔日夤夜。

        夤夜尽头，守卫伏地而拜，如承罪责。

        老者还守着那块老地盘，这回没把着钓竿不放，改抱了陶埙。身边一坛酒，没拆封。

        他在老人身边坐下，没有打断这首埙曲。说是“曲”未免太抬举老人的技艺，因这乐声实在是断续支离，活脱脱是百十片勉强拴于一线的飞絮。奏乐者怡然自得，大抵是没有自知之明得很，吹罢还问了一句：“如何？”

        “不如何。”他就事论事，又觉欠妥，虽然听了一耳朵的魔音，还是诚恳地交代了耳朵的短板，“我不谙乐律，说不出个子丑寅卯。”

        老者唉声叹气：“要听你夸我一句乐中圣手，总是很难。”

        “总是？老丈以前认识我？”

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