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        这里、秋风起，摇落了一树枯黄。夜已深，只剩几颗疏星、孤零零的独占一方。

        一名身着青衣的中年文士、站在山中、在一间竹屋间、抬头看着那空寂夜空，万千思绪映于其上，倾诉其心。

        他已是孤苦伶仃，曾经的知己好友

        ，曾经的战友、都战死于异乡，就连尸骨都不复存。这庭前庭去，除了夜风、也只有夜风。

        在屋间、有一件白衣被鲜血满浸。

        在这寂静之中，中年文士身上满腔的心思难静。

        过隙白驹，距离当年那一战，已是多久？怕已是难以想起，也不愿意回想起。

        但这一次，中年文士、却是日日夜夜回想起，更是辗转反复十数个日夜。

        他想起了当年，属于他们那一批人的绝顶辉煌。原以为，这能够一路持续，却是在某一日、遭遇到了灭顶之灾。

        屋里的那件血衣，便是出自于那一场灭顶之灾。曾经的绝顶辉煌、在刹那间成了过往云烟。

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